Gotas de Ausencia

(Micro-Relatos) 

Rafael Midence-Ávila

Metempsicosis Editores

Índice

1. La doble muerte de un dios aburrido

2. Dos contra todo

3. Cuando el humo desaparece

4. Sueños no soñados

5. Gotas de ausencia

6. Así de súbito, así de ilógico

7. La primera y última puerta

8. Sin final perfecto

9. Sobre el zig zag de los sueños

10. Solo caminando 

11. Tras la sombra de tus besos

12. De aquí a ninguna parte

13. Nuestra próxima parada será en el futuro

14. Dentro de las máscaras vacías

Metempsicosis Editores
Midence- Ávila Rafael
Gotas de Ausencia (micro-relatos)
Rafael Midence Ávila. — (Tegucigalpa)
Metempsicosis Editores, (2012).
Numero de p.
Colección:
ISBN:
1.-Narrativa

Gotas de Ausencia (Narrativa)

Rafael Midence- Ávila

Primera Edición, 2012

Metempsicosis Editores

Colección:

ISBN:

Tegucigalpa, Honduras.

Correo Electrónico del autor: rafa.manowar.7@gmail.com

Teléfono móvil del autor: (504) 95 69 95 10

Ilustración de portada: “Un Momento A Solas” (61x43 Cm -  Oleo/Tela) del pintor  Oscar O’hara, Chicago. USA. Correo Electrónico: betanova@hotmail.com/  

Tegucigalpa, Honduras.

No está permitida la reproducción total o parcial de este libro, ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier otro medio, ya sea electrónico,  mecánico, icónico, virtual, por fotocopia, por registro, por medio de moldes, calcos, ni en actos de remedos, ni por medio de papel manteca, celofán, manila,  en hojas de nacatamales, en piedras de moler, papel higiénico, por medio de clonación, ni espiritual, tampoco se permite comentarlo más allá de las estrellas. De ninguna manera se les permitirá la transcripción, serán sometidos a la pira de fuego, torturados en la dama de hierro, o serán condenados a la burla de la plaza pública, queda claro, hasta el mismo autor está sometido  al cumplimiento de estas y otras restricciones, cúmplanse al pie de la letra. (Se agradece y permite la divulgación si y solo si; cita la fuente.)   

Breves líneas de introducción para advertir a mis enemiamigos lectores:

“Pero, ¡Que hipócrita, me he vuelto con el sueño! Jamás imaginé que al exiliarme de la nación de Morfeo, eyacularía letras hoy… ¿Fecha?, ¿Día? No lo recuerdo, bueno no estoy seguro, pero el viejo reloj de la sala, asegura que son las 2:47 de la mañana. Lamento mis extravíos y no es una disculpa. Es pura cortesía barata. Mejor dejo ese asunto y sean bienvenidos y bienvenidas a ésta; la primera y última de las reuniones donde no esperaba invitados. Cómplices de lecturas y tertulias para tomar una copa de vino sin alma, brindar por el sublime calor que me dejó la nada de tantas vidas pasadas, mismas existencias tan efímeras, surrealistas y oníricas que aun no alcanzo a recordar. Estas son unas pocas gotas de la terrible tormenta, enmarañada de atisbos de absurda esperanza y de la consciente (eterna locura), donde al final del día, solo sobrevivirá; entera, única, exacta y palpable: mi ausencia…”

El Autor

La doble muerte de un dios aburrido…

A Kurt Kobain (1967-1994)

Rojas estrellas iluminaron la silente franela del firmamento, justo al lado del sitio de honor de Kurt. El mundo se postró a sus pies y la luna fue su letrina espacial. Noches de hero-imaginación, necrótico alcohol,  depresión elevada al cubo más infinito cuando mil novecientos sesenta y siete tiende a equis por cualquier lado. El amor escapó por los micro-poros del retrete, sin prólogo ni epílogo. El pentagrama del rebelde poeta de lo absurdo se enredó con versos entrecortados y compleja confusión de notas musicales en busca de la muerte. El mismo mundo de la exaltación y los triunfos inundó de lluvia, de pólvora, de fuego, de cenizas y humo; el ocaso de un héroe que nació en el siglo equivocado. Se cansó y no descansó.  Un día, cansado de sus 27 infiernos, murió de dos disparos, que el mismo se pegó; frente al inconfundible espejo del aburrimiento.   

Dos contra todo…

Desde que la vi, me enamoré y supe que sería mía. Algún día estaría con ella. Me encantó su color, la oscuridad de su piel, los finos detalles que la hacían sencillamente única. ¿Amor a primera vista? Quizá. Y quizá el paso del tiempo, el maltrato de duros años y malos compañeros de antiguas vidas la hirieron de gravedad, pero escondida entre tinieblas dio luz a mis abismos. Ahí, de pie y sutilmente retocada lucía majestuosa, encantadora y dulcemente viva. Aguardaba por mí, entre anónimas multitudes y compañeras de oficio… La cumbre de mis sueños. Ella era la cima de mi vida. Extrañamente, soñé con ella, en la diminuta humedad de mi temporal prisión en el vientre de mi madre, yo deseé una y otra vez, estar a su lado y no separarnos nunca. Ya siendo adulto, ansié observar la total masculinidad de mi ser, cuando penetrara en sus adentros y disfrutara hasta el punto de la exaltación, la convulsión psicodélica de mis sentidos. Entraría primero la cabeza de mi hombría. La penúltima noche de febrero logré perpetrar mi épico plan, fuimos dos contra el mundo, el perfecto dúo que derrotó la ausencia; felices por un instante, hasta que…

Terrible accidente, - decían a través de sus letras los micro-titulares de los diarios, la mañana del 29 de febrero - muere empresario, al impactar en su camioneta Mahindra (de fabricación hindú), año 78, color negro con placa DIE 0713 contra un puente a desnivel en la capital…”  

Cuando el humo desaparece…

El ocaso poco a poco, lenta, muy lentamente devoró los últimos cabellos del sol. La luna emergió de las profundidades del océano. Observé sus lácticos pezones. Dibujé una sutil carcajada con las metáforas del cancerígeno deleite.  A lo lejos una anciana se durmió para siempre y las gallinas tragaron la ausencia de la luz. Encendí otro cigarrillo, a duermevela disfruté el onírico circo espacial que trajo consigo la sombra efímera de mi tabáquica respiración. Antes de que las agujas de mi corazón se detuvieran eternamente, el humo de mi alma se exilió a la nación del silencio.          

Sueños no soñados…

La princesa, pasó toda su vida soñando sueños no soñados. Cada sueño que soñaba era un sueño demasiado irreal para su gusto por el buen dormir soñando. Cuando despertaba, el caballero andante no estaba a su lado. ¿Cómo hacer para traer mis sueños a la realidad? – Pensaba introspectiva. Cierta noche se quedó dormida, sin hacer planes para soñar. (Porque antes de dormir, planeaba estrategias para “movilizar” sus sueños a la realidad) Esa fue la última vez que se supo sobre el misterioso caso de alguien que jamás existió ni en los sueños ni en la realidad, pero pretendió (ser) soñar un sueño no soñado, soñando que no era un sueño sino algo más parecido a la realidad. Como yo que ahora sueño que estoy escribiendo un micro-relato sobre sueños y que usted lo está leyendo. Nunca, porque odio esas pendejadas de escribir y más aun detesto la literatura y sus artífices. (¡Ja! Yo escritor, es un sueño que jamás soñaré…)

 

Gotas de ausencia…

El sol se dejó vencer por la túnica de la luna. Cada estrella que irrumpió en la nocturna mesa de billar, brilló como si fuera la última vez que alumbrarían el infinito. La noche era fría y había tiempo. Cuando la lluvia se hizo presente, las lejanas orquestas de grillos, los susurros de las lechuzas y el grito de las criaturas de las tinieblas soslayaron la sombra de mi ausencia, atrapada entre las lágrimas de la tormenta.    

Así de súbito, así de ilógico…

El pintor no conseguía darle color a sus sueños. La inspiración ha muerto, se comentaba a si mismo frente a cualquier cristal que encontraba. Una buena noche, de esas que hay que recordar con piedra blanca, según criterios de Don Quijote, la musa descendió hasta el lecho de ocio. Horas después su apartamento se había convertido en algo muy parecido a un circo (sin payasos) y luego la alegría reinó entre los ceniceros saturados y las botellas vacías, mientras creaba un nuevo lienzo, con la imagen en cuerpo presente de una sirena que arrastró la última tormenta del pasado invierno.  

La primera y última puerta…

Cuando ya había cruzado los cuatro pisos del viejo edificio, notó que esa era la primera puerta. Una mano temblorosa se deslizó lentamente por la baranda de las escaleras y atravesó el umbral que lo condujo hasta más allá de la penosa existencia que llevó como creador de versos, en tiempos de poetas muertos, donde nadie recordó sus poemas.   

Sin final perfecto…

Después de que centenares de lágrimas, le laceraran las mejillas. Tomó un objeto de debajo de su cama. Lentamente acercó la pequeña pistola calibre 22, a su cien. Se situó frente a la ventana que daba a la calle los poetas muertos. El pianista al que un dictador fascista (de apellido italiano) le mandó a cortar las manos, vendía globos en el parque de Los Truenos, donde, un viejo y desdentado perro callejero luchaba por devorar un hueso putrefacto. Se detuvo un instante y pensó – Ellos aun le buscan un sentido a la vida, se aferran a ella y yo solo por el engaño de mi novia quiero suicidarm…

Accidentalmente, la pistola se disparó y el poeta cayó al piso, mientras se le dibujaba una sincera sonrisa en su ensangrentado rostro.

    

Sobre el zig zag de los sueños…

Cuando al fin obtuvo el título de abogado. Se los envió a sus padres, adjuntó una carta donde les decía que él, desde pequeño soñaba con escribir poesía surrealista y nada más. El padre terminó por entenderlo (político de oficio, que siempre soñó con ser el baterista de Pink Floyd o domesticador de dragones), la madre atrapada entre bingos de beneficencia y cenas de sociedad, no le prestó mucha atención y le auguró, en todo caso, la mejor de las peores suertes. Gaspar comenzó a borrar la inocencia del papel con su bolígrafo, pero se dio cuenta que como poeta era un buen abogado, ya que cada verso que creaba le recordaba a Vicente Huidobro, a Juan Larrea, a Luis Buñuel. Arrojaba cada poema inconcluso al basurero. Allí a ese omnívoro silencioso, fueron a parar los ecos de Rafael Alberti, de Salvador Dalí, de Aldo Pellegrini y las sombras de Luis Cernuda, de Salvador Novo, de Miguel Labordeta y Antonio Saura. En medio abrir y cerrar de ojos, se le fueron las horas, los días, las semanas, los meses, (los años quizá) hasta que descubrió que su cuarto se había convertido en una montaña no uniforme de papeles arrugados con matices de piel de hiena, mezclados con agria tinta de donde brotaban enormes escarabajos que garabateaban las esquinas de las hojas como tijeras,  chinches alocadas (como ciborgs del siglo XXII) que danzaban al son del crujido producido por la madera podrida, donde las ratas (mutantes a esta altura de la historia) se habían comido las paredes, una de las patas de la mesa y el techo, dejando pasar las nubes que lucían épicas en sus tonos verdes y rosados. El cadáver exquisito de siete estrellas alumbradas con fragmentos de cualquier piedra filosofal, abrió las puertas de la percepción y el ex abogado y ahora poeta Gaspar Locurhé, supo que al fin la inspiración visitaba sus sueños.